Tatarabuela casi "india", de esas que ya no se hacen, bisabuela bonita (se dice de un padre español) la cual tuvo a mi abuela, una señora loca, romántica y estresada… un poco enfermante, presumida y coqueta, de la cual desciende mi madre; mitómana, incomprensible, dañina.
Por otro lado (el paternal) todo es tan difícil de explicar son una herejia… solo conocí a mi bisabuela y no tengo mucho que decir, me tejió cuando era niña unas faldas para mis muñecas, no se si fue una muestra de amor o simplemente quería matar el tiempo, de ella salen mis dos abuelas, si, “dos” una alcohólica a la cual adore por 5 años de mi vida, hasta que la perdí y no por el alcohol si no por que desde pequeña fui rencorosa, su hermana (mi segunda abuela) Ella sigue conmigo dándome consejos... camina a paso lento, diabética, "bruja", terca como todo este lado de la familia, pero muy noble, vanidosa también. De ella he escuchado las mas grandes verdades y por ella se que el amor a un hijo puede rayar en la estupidez.
De mis abuelos no se mas que existieron y simplemente fueron el espermatozoide, no hay nada trascendental. Crearon el matriarcado.
Me observo junto con la historia de estas mujeres y me siento distante tan diferente, pero después de un rato nostálgicamente se que pertenezco a ellas y con mucho pesar se que soy igual a todas … Aquí entra Dalí el hijo que acuno en mi vientre y en poco mas de un mes continuara y cargara como yo con la historia en su espalda, hará revolución en mi vida y en este cuento.
Es el primer hombre del que escribo sin conocer y me alegra la idea de que con el todo mejora o empeora pero que por mucho no sera lo mismo.
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